O grito.

Não.

Não quero falar de título,

Gente olímpica.

Quero falar do Francisco.

Aquele menino triste

Sentado na incompreensível 

Imensidão de sangue e poeira

Aquele a quem dispensamos um penar

Quase envergonhado

E inerte

E vago.

Quero falar que ele permanece sentado

E atrás deles, outros

Os milhares de Francisco

E as Marias.

Eles gritam,

Filhos de uma guerra sem Santos.

Na guerra intocada pelos nossos corações 

A ignorada guerra que a tudo comanda

Há poucas respostas,

Muito penar.

E tem o Francisco, sentado

Manchado de sangue e da ignorância humana. #

Ao Omar, que chamei de Francisco, porque Omar  representa muitas coisas...

Dor!