Inconclusiva

Dentro de cada poema 

mora  o não-dito.

Na curva de cada esquina, 

dançam lembranças,

(Dentro de cada sonho, 
dorme uma velha criança...)

E a gente vive de parir poemas,

Dobrar esquinas

e gerar sonhos...  Por que será?

- Ah!  máquina doida e torta de venturas.

Dentro da superfície do rio

Moram mistérios,

e de cada canção, um amor

Dentro de toda alegria

Um jeito de curar a dor...

E fora disso não há nada:

Só a rua branca, estérica e estática,

A vida, meu senhor, é colorida e inexata,

O destino é uma velha senhora

Que sopra e varre as folhas secas da calçada:

 Deixa a estrada livre, a cada amanhecer.

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LUZ!