Confessionário Poético (Crônica-Poema)

Quase disse a Drummond que a palavra viva é meu dom.

Mas, também, minha maldição (Como toda poeta errante,  não sei distinguir)

E que chorei, sentada no chão, depois de ir ter com Clarice, tão comovida

Com seu menino escurinho, que pedia doces.

Dia desses, acordei, plena madrugada, só para conversar com Rubem

Sobre ipês, Ostras, pérolas e luas, e nestas mesmas horas, sussurrei a Neruda

Que para nascer, também nasci. Mas morri muitas vezes  para viver…

Notívaga como Bispo, de papo com as rosas (bêbadas ou de jardim), como Alcy.

Acho que tropecei na mesma pedra dos pés do poeta, Carlos 

(sempre,novamente, aqui)

Confesso que, dia desses, quase tiro Alcinea de dentro daquela paisagem antiga

- Só para conversar, tomar um café. 
E até pedi a Maria Ester para me explicar sobre encontros e desencontros, 
nós, que sempre perdemos a hora.

(Por Deus, sorte e poesia,  posso mesmo fazer isso)

É que ando tão cansada.

E nesses dias, a poesia salva. A palavra redime e limpa.

Torno a ser  Quem sou  – esse bicho humano, lívido,com fome e com sede,

Cheio de amor. Esse formato inexato, perdido entre  filosofia, livros e cactos

- Várias vezes confessei a Martha: Acho que também não sou daqui.

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*Foi porque me influenciei muito por Isnard Lima, a quem a poesia tinha muito de prosa.

Isso me disse minha amiga Ester, que felizmente, está na vida e no poema.